Poète autrement
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Saint-Malo,
Port breton,
A deux pas de la plage,
Une école d’enfants sages
Des élèves, des maîtresses, des leçons,
Deux courettes, la Manche en récréation.
Cette maison du savoir, si près de l’eau,
N’est pas un rêve mais porte un nom
Si près du cœur du poète François-René,
Cette école s’appelle l’école du Grand Bé
Gilles de Chasles
J’ai écrit humblement ces mots,
Beaux et bonheurs leurs atours,
Riches de belles espérances à vos jours
Pour nourrir la faim et les études de mes marmots.
Aurez-vous grâce, grand cœur à les accueillir
Sans jugement de ma pauvreté, sans faillir ?
À n’avoir jamais honte de mon courage
Quand l’argent à l’avenir de mes enfants
Audacieux de sa pénurie vient à eux en outrage ?
De la boue de mes jours âpres à vivre
Je me ferai toujours la joie de survivre
Alchimiste de mon vouloir résilient
by
Poème dédié à Anna
Dinard, au tard de l’été,
L'heure s'en allait déjà au couchant.
Tous deux, beaux amants, s'étaient promenés,
Ils trouvèrent l’endroit charmant.
L'eau de sel, encore au soleil,
Le bassin, rond, bientôt argent,
Petit pois, œil de lune,
La piscine, posée sur la mer, aussitôt, leur plut.
Plouf !
Aux ocres et bruns du couchant,
Aux yeux et à la barbe de tous,
Ils plongèrent et se baignèrent
Leur petit cul nu,
Luisant tout blanc !
Gilles de Chasles
Est-il courtois ou dangereux
De nos jours de se montrer gentilhomme
Poète, en des mots respectueux
D’avouer à une jolie fleur ses belles couleurs d’arum ?
Un village, le beau temps.
Une école, et des enfants.
Les lycéens en vacances,
Les tous petits en grande latence.
Les maîtresses remplissent des dossiers
Le fut-il les prive de longues soirées.
Le mois de juin parti en fut mai
L’année, presque, insuffisamment terminée.
La ville de Paris en noir et blanc,
Et, là-bas, au bout de la rue,
L’escalier couleur, descendant, courbe, à l’océan.
Les jours gris et durs se lamentent et durent,
Taxi, Roissy, visages azurs des ailleurs et lointains
Paris ville lumière s’allume et s’étend.
La Terre est, nous, chez elle,
La Tour Eiffel est Babel.
Le Parisien, la Parisienne n’ont et n’auront jamais la tête d’un rien.
Je me suis réveillé au petit matin
Avec au coin de la bouche
La douce et folle intuition
De vous toucher un mot de mon âme.
Mais que dire du souffle de vie ? Sinon que les jours sont aussi étoiles ?
Pourquoi crier du bruit de la vie à ceux qui l'ont en silence m'emporte aux trop loin de ceux qui vont bien ?
Que faire sentir du parfum des couleurs à un monde qui ne se voit qu’un ?
Je me suis levé, je me suis tu.
Personne ne veut m’entendre parler des choses compliquées surtout quand elle parlent de réalités sans argent.
Il s’appelle Vincent Lanne
Trente cinq après sa naissance
Pour la première fois de son existence
Il a osé dire à maman
« Je prends la Mégane
Et je vais à la plage tout seul comme un grand !»
Maman n’a rien dit.
Et voilà notre Vincent sur la serviette,
Celle du catalogue Aldi
A Saint Jacut, plage de la Manchette.
Le tricot de peau en moins
L’œil sur le sein de la voisine en coin
Le Vincent sans maman
N’a pas fait le chemin depuis la maison innocent
Il est venu bander
Comme un âne
Le Vincent Lanne !
Le coin de l’œil contrebandier ! .
Le porc, no
La campagne est saine
Tel est son credo
Mater est aimer sans gêne
Vincent
Poète des foins et des champs
Assurément
Est un gentil gars touchant !
Son corps plantureux
Planté, là, sous mes yeux
Je l’aurais envisagée fantasme
Si la belle n’avait été mère
De ce petit monstre
De ce regard noir me défiant
Et des pelletées de sable
Que ce petit fiancé de maman,
Hypocrite
Me destinait depuis trop longtemps .
Miracle fut
Quand le marchand de glace ambulant
M’offrit le bonheur de me venger du nabot.
” Tu m’en achètes une, s’il te plait, Monsieur ?
Mais avec plaisir , petit faon
Oh zut !
Diable, petit !
Il ne fallait pas te précipiter !
Voilà tes boules de glace à présent
Igloos du désert pleines de sable ! “
Parce que vivre malade me demande plus à vivre,
Aimer nous demande, comperse, plus à aimer
La compersion c’est une jalousie positive
Poète du quotidien transformé
“Il y a des jours où les mots ne viennent pas pour dire ce que l’on est. Alors on les invente.”