A l’heure où blanchit la campagne,

Je rirai. Vois tu, je sais que tu m’attends

J’irai par le fou rire, j’irai par la joie

Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

SDF aux frontières de ta bonne conscience

Anthony, l’assis par terre qu’on regarde de loin

Boit plus qu’il ne faut, certainement plus par besoin

D’une accoutumance, plus que du goût du flacon

Qu’il aima un jour trop par pure déraison

Anthony, même pas punk à chien, doux comme la vie

Philosophe à ses heures, assis sur le parvis

De sa chienne d’existence, à ce départ raté

Des jupons de sa mère, de son sein abandonné.

On lui jette une pièce comme pour acheter la sienne

L’amour au fond des poches, le regard de honte en berne

Pour mieux l’oublier le temps de trois à cinq pas

De sa propre peur de l’indécence du temps

À attendre sa vie comme son meilleur ennui,

à regarder ses mains à ne savoir qu’en faire,

Il vit la trahison de son imaginaire

Béat, innocent de tous ses rêves qui fuient

Toi passant devant lui, ne te fais pas le complice

Du risque de déchéance de son importance

Oublie ta triste pièce, porte lui assistance

Assieds-toi près de lui, ne te fais pas police

Assieds-toi et entends-le te narrer ses rêves

N’écoute pas tes poches, garde-toi de tout reproche

Ecoute attentivement ce qui vous rapproche

De ta pièce, tu l’enfonces ; de toi seul, tu le lèves

Et accorde toi d’être misère magicienne

Prestidigitateur capable de peut-être

Espérer n’a jamais tué ni homme ni possible.

Messages aux ultra-riches

Salauds de pauvres, riches à foison

Assoiffant l’autre plus que de raison.

Pleins aux as et si pauvres en cœur

Qu’ils laissent les autres crever de leurs peurs

Salauds de pauvres, riches en crainte de manquer de rien

Empêchant l’autre de manger un tout si petit rien

Se croyant si forts qu’ils sont si fragiles

De tout perdre, leur talon d’Achille

Crever de votre plein de fric, pétez-vous-en la panse !

Oubliez de partager, vous savez ce que le monde en pense.

Ultra-riches, continuez à vous enrichir à outrance

Vivez pleinement votre vie de ratés d’humanité,

Seuls à votre table quand les autres sont nombreux

Votre âme le sera tout autant dans l’éternité

Ode folle du petit matin à l’humanité

On connait tous des gens. 
Mais, au fond, on n'en a rien à foutre des gens 
Car, qui sont-ils ces gens, masse molle et informe, 
Troupe d'anonymes au faciès morne ? 
Les gens, ce sont tous les autres sauf nous. 
Nous, je veux dire moi. Moi, à l'ego triomphant et capricieux. 
Fier de ma connerie et de mes suffisances. 
Taiseux de ce que je peux être et de mes insuffisances. 
Pour les autres, moi aussi, je suis des gens. 
Minable anonyme, petit et prétentieux 
Pourtant, sans vous, les gens, je me sens seul et pitoyable. 
De cette solitude pesante, possible et oppressante, j'en ai créé un cri. 
Un cri d'amour, un cri du cœur : 
Gens, je vous aime! 
Non par défaut : Vous êtes le reflet de mon âme. 
Vous êtes moi. Je suis vous. 
Gens, je vous aime de toute mon âme. 
Car je suis vous.